Sou perigoso. Eu sei que tenho tendência a querer tirar uma colherzinha de chá só para provar. Acabo por me contentar com o cheiro e o observar da textura... Mas eu gosto tanto de ti, arrependo me sempre e rezo um Avé Maria pelo pecado da gula. Afinal, o que é que pode ser melhor que chocolate com avelã?!

A miséria adora-me, e eu adoro-a tanto. É a dor aguda e os choques que sinto nas costas, quando é pedido mais de mim.
A miséria adora-me, eu também a adoro. É o azar que me persegue e assombra assim que os olhos passam o topo do muro.
Não há mais nada para mim, quero desnascer como o Branco só porque não quero acabar com a de ninguém.
Nuvem negra, poeira densa.
Que me arrasta pra baixo, puxa pra trás.
A miséria adora-me, é a minha única amiga. É a esperança dos desesperados. É uma puta de merda, mas não é o fim.

"God doesn't ask if we accept this life. There is no choice. Life is forced upon you. The only choice is how we live it. Or not. That's a choice as well."

Simetria

Estes sapatos já estão tão velhos, a solas estão mais que gastas, e os buracos no
fundo já me começam a magoar os pés. Parece que todo o corpo me doí com estes sapatos
Mas gosto tanto deles, foram os meus primeiros sapatos de senhor, foi com eles que
cresci e me tornei o que sou hoje. Foi com eles que passei os melhores momentos em
Barcelona e em Dublin. Deixa-me triste olhar para eles assim, já tão velhos e usados.
Podia bem ter tomado melhor conta deles, podia até ter mandado por umas solas novas,
e ter reparado aquele rasgão que começou por ser pequeno. Pensei sempre que
iria ser mais fácil e barato comprar uns novos, mas agora deixa-me de rastos vê-los ir
embora sem remédio. Velhos e podres por dentro. E isto era tão mais fácil se estivesse
a falar de sapatos.

Fornalha velha, cheia de restos de carvão, cinzas e brasas que ainda doem de tão acesas. Ainda sinto o cheiro do fumo negro que nunca se foi e que dia-a-dia me parece maior e mais denso. Oh fornalha velha, que me continuas a matar, a corroer devagarinho, com ódio e carinho, feitos de mágoa e vinho, de impotência e dor. Como se o tempo não passasse no coração, envelhecendo a pele lentamente, mas agora consciente que tudo é tão em vão. Continuo a desnascer, a desvanecer e desaparecer, até à marca apagada, que será a minha chegada, à idade de morrer.

Desapareceu. Ficou o cheiro do almoço e a luz quente do meio-dia que entrava na cozinha pouco iluminada. Ficou a textura do chão de madeira e das mobílias. Ficaram as folhas caídas no chão do quintal, amarelas e velhas. Ficou o meu menino, e o carinho. Desapareceu. Hoje ficam as vestes pretas e as lágrimas quentes, fica o sal de Portugal na lembrança, fica o olhar perdido na distância. Adeus

Quando paramos para pensar nas coisas, parece que passámos a vida toda a dormir. Como se os momentos passados, fossem passados só. Dormidos. Dormentes. Quando chega o fim, quando chega a hora da verdade e abrimos finalmente os olhos para perceber o que está a nossa volta, as cores são diferentes, os sons são diferentes, os sabores são diferentes. Caímos em nós e percebemos que as pessoas-máquinas não existem. Que somos todos animais. Que a pessoa mais forte do mundo também chora, e que as pessoas que estão ao nosso lado são tudo. Como se nos desinstalassem o antivírus quando saímos de perto deles. O amor, que já julgávamos ser o mais importante, torna-se ridículo. Torna-se impossível de tão grandioso. E os nossos olhos, que viram turvo durante tanto tempo, cansam-se depressa, velhos e usados de tanta verdade. E a verdade é muitas vezes cruel.

Apercebo-me tarde que a inocência é o mais belo adjetivo que se pode ser. Tudo dói com mais força quando se é inocente, dai haver tão pouca. Dai ser impossível de se manter, obrigados a crescer depressa demais para que não nos tirem os olhos. E a saudade, aquela tão portuguesa, faz-me finalmente  perceber o porque de para passar o Bojador, se ter de passar além da dor.